Era ela Clara. Clara de pele. De
olhar distante, beleza opaca, sorriso apagado e verdade duvidosa, era ela
misteriosa. Sem qualquer clareza em sua essência, era Clara condenada a fingir
vida advinda de sua alma abortada.
Funcionava tal qual um espelho, vivia
por imagem invertida. Era o exato reflexo daquilo que não era. Esbanjando
doçura e assombrando por tamanha delicadeza, era Clara pura mentira. Forçava-
se diariamente a amar, a detestar, a preferir. Não conseguia. Sem qualquer
sensibilidade, era ela desprovida de vida.
Tinha ela uma falta de fé
inabalável. Pois só tem fé quem acredita. Só acredita quem sente. E sentir...
Sentir não era coisa de Clara. Era ela fria, dura e inquebrável. De
simplicidade comovente e transparência contestável, era Clara outra Clara, que
não ela.
Passava tanto tempo fingindo, que
quando podia apenas ser, dormia. Clara era exausta por não se bastar por si.
Mas pior do que não sentir seria explicar o não- sentimento. Num mundo de gente
que transborda uma felicidade inexistente e que se autocomisera pela tristeza
que não sente, não haveria de ser Clara a única diferente.
